КРАСНОСЕЛЬСЬКА Олена

Krasnoselska

Олена Григорівна КРАСНОСЕЛЬСЬКА народилася 28 серпня 1970 р. у м. Запоріжжя. Має вищу освіту (ЗНТУ), інженер за фахом. З 1998 р. працює в інжиніринговій компанії, що займається роботизацією зварювальних процесів й активно впроваджує ідеї промислової революції 4.0 в Україні. Однак, працюючи у складній технічній сфері діяльності, О.Красносельська знаходить час і для творчості. Запорізька письменниця рано виявила свій мистецький хист, уже з семи років почала писати вірші, відточуючи власну художню майстерність, брала участь у різних творчих конкурсах та гуртках. Поетичний досвід Олени згодом проявив себе у її прозових творах, які називають «поетичною науковою фантастикою».

Художні твори Олени Красносельської видавалися у багатьох журналах, збірках, антологіях в Україні та за її межами. Висока естетична якість її творів була визнана на державному рівні, про що свідчить Національна премія України з фантастики, отримана авторкою у 2013 р. в номінації «Повісті» за твір «Точка відліку».

Олена Красносельська є членом Національної спілки письменників України, всіляко сприяє розвитку культури Запорізького краю. Талановита письменниця бере участь у соціальних творчих проектах, що мають на меті привернути увагу громадськості до проблем нашого краю, країни, землі.

Поєднуючи раціоналізм наукового мислення із чуттєвістю тонкого знавця мистецтва, О.Красносельська надає своїм творам привабливості в очах читача, прагне торкнутися струн душі навіть найбільш прагматичних із наших сучасників. Як стверджує Олена Красносельська, «Мені здається, будь-яке мистецтво має підносити, надихати того, хто до нього торкається серцем. Я хочу віднайти такі слова й написати такі твори, які змогли б дати читачеві щось дуже важливе, цінне, показати щось дивовижне й незвичайне».

Олена Красносельська має реноме автора науково-фантастичних творів, за її словами «Наукова фантастика саме такий жанр мистецтва, що надихає досліджувати простір і час». Водночас, дуже складно дати однозначну жанрову дефініцію творам мисткині, адже наукова фантастика виступає лише тлом, своєрідним поетологічним механізмом для вивчення буття та свідомості наших сучасників.

Однією з особливостей творчості О.Красносельської, яка сприяє створенню оригінально-неповторного стилю авторки, є введення інтермедіальних алюзій до різних видів мистецтва – музики, живопису, поезії тощо в науково точний і детальний опис світу сучасних технологій.

 

Твори Олени

Повісті:

«Точка відліку», 2012 рік

Романи:

«Фімбулвінтер», 2013 рік (у співавторстві)

«Теорія Дикого Поля. Софія», 2016 рік (у співавторстві з Ганною Лупинос)

«Цифрові дощі часу», 2017 рік.

Численні оповідання, есеї, нариси.

 

 

 

Крик

ОПОВІДАННЯ

 

Поки я літав до зірок,

могилу батька засипали сміттям.

Як можемо ми з цим

літати до зірок?              

 

Мене звуть... неважливо, як звуть мене. Ім'я мого батька - Григорій. Ім'я діда - Терентій. Але ім'я прадіда я не пригадаю. 

               Вечоріє. Я прийшов на могилу батька ще вранці, але так і не встиг поговорити з ним. Тут свій Всесвіт, свої відстані й поняття часу. Навколо тихо. Навіть дивно - небо, ось воно, велике і важке, але порожнє. Птахів немає. Ніколи тут не було птахів. Собаки - ті виють вечорами, іноді навіть, худі, і ще менш реальні, ніж тіні від листя, миготять між могил, витягуючи загострені морди, розглядають мене без страху, і враз стає зрозуміло, хто тут господар. А птахів немає. І людей тут нема - проходять іноді/десь, все прискорюючись, зникають, беззахисні. Необережні. Поспішають, набираючи в легені повітря: вгору-вниз, маятник; вдих-видих, захід-світанок. Навіть втоптана глиняна стежка відроджується зеленувато-сірою асфальтової гілкою, торкнувшись уявної межі. Згинається пружно, б'ється об неї, пробиває живу стрічку-вену шосе, залишаючи на узбіччі рвані пророслі дрібки, перетікає. І вже за поворотом впевнено припадає до гамірної міської артерії-магістралі – злегка прогірклої від заводського диму, лінії життя.

               Мовчазна боротьба за могилу батька тягнеться кілька років, і поки не відомо, хто в ній програє. Що робив він не так? Обертаючись на минуле, що? Вже нічого не скаже. І нічого не вдіє. Придавлений зверху, не встигнувши попрощатися, батько відступає, занурюється глибше і глибше в свій чорний квадрат, зменшується, розгладжується: відпливом, заходом, видихом. Такий феномен/танець часу - два кроки вперед і крок назад: потерта зморшкувата шкіра землі молодіє, жадаючи дитячої чистоти, вирівнюється. Безмовна армія дивиться вслід. Не вирватися: зроблено крок назад. Хоча він і сам би зник, незмінно б вицвів під гарячим липневим сонцем, як згладився і зник колись пагорб над Дніпром, розчинився в наростаючому світі стогоном, струмками висхідного тепла. І сотні людей, що пройшли по ньому, розчинилися, теплом потягнулися, притягнулися до розпеченого сонця-магніту. До зірок. Переплуталися світлотінями. Остигали мерехтливо-повільно.               

Протистояння почалося зненацька: гробниця осіла на початку весни. Здається, саме тоді з'явилося сміття. Спочатку несміливо – дим від усього, що колись було, але стара огорожа похитнулась і під таким напором, бетон осипався, оголивши прути каркаса. Потім хтось вирішив, що пора, і могилу завалили спочатку гілками, згодом - сміттям. Раніше мені було неважливо, де і як народжувався і виростав сміттєвий вир: тут, там, в тридцяти метрах ліворуч-праворуч, ближче-далі, що там було і як звалювалося шарами, дрібками, шматками чиєїсь (чиєї?) вовни упереміш із землею (глиною). Цей втягнув у себе сотню поліетиленових тривимірних сфер - розшароване-стрічкове різноманіття; в кожному бганку стиснуто сміття людини, що тоне десь поруч у цій землі - на відрізаному окрайці в півтора-на-два метри. Звичайно, звичайно, це сміття простору ще живих.               

Здираючи шкіру з пальців, я перетягував всі ці кляті шматки омертвілих речей: пластмасові квіти, зів'яле листя, зламані гілки і згаслі фантики, мішечки з тельбухами postжиття, пляшки, уламки, каміння і камінчики - в півсотні метрах від центральної дороги ріс величезний вир. Стовбур дерева, майже непідйомний, звідки взявся тут? Ніс на спині. Хрест. Холодно в душі. Не закидайте мертвого. Відтягав всю цю нісенітницю...               

Глина тут щільна, увібрала за день тепло. Надвечір вже все у глині ​​- руки, одяг, душа. Відчуваю, що сам прийшов із землі. В цей раз могилу батька майже засипали свіжою землею, майже посунули - замість однієї сусідки ліворуч з’явилися вже троє: братська могила. На місці покійної пані міцно лежало сімейство Безсмертних, судячи з написів на табличках. Змогли. Захопили. Доріжку і частину огорожі поглинув новостворений конгломерат, і складно було навіть уявити всю цю різнорідну безладну багатокутну суміш тіл. Знесли під корінь кущики самшиту, посаджені мною колись. Насипали кургани-береги слизько-руді - ось троє в човні, собака легко вміститься, якщо раптом четвертою зверху над жінкою, у ногах. Пливуть.               

Так страшно, соромно і холодно - ніби ти відкриваєш двері, які ні за що не повинен відкрити, і бачиш щось таке, чого ні за що не повинен би знати: смерть - не кінець. Навіть коли тіло стане чужим, а кров розчиниться в рудуватій (від крові?) землі, ти продовжиш боротьбу з підступно-владною силою, що живе захлинаючись над крихітною безоднею, що надали тобі під вічність. Примара на глиняних ногах - уся ця червоно-жовта морда-маса жадає відібрати і невеликий оплот останнього притулку. Перевертні і упирі? Чудовиська чи нечисть з котячими та вовчими хвостами підступають так близько і нависають безликою масою, не примар потрібно боятися, але живих.                

Долоні в кров, відкидаю глину, відчуваю цю землю, як ніколи - таку велику і таку маленьку, може, тільки тепер і відчув. І зрозумів: у життя дві смерті. Спочатку зникає плоть, після - ім'я.                

Світло, тінь, світло, тінь - мерехтять дзвони.              

Бинтами, на рани, лягають стрічки-брижі               

від листя ще живих дерев.               

Брижі від квітів.               

Брижі від ще живих – цвіт часу.               

Квітів живих немає.               

Дикі думки, їх ніхто не чекає, вони не потрібні тобі і тільки заважають жити в монотонній ходьбі за часом. До чого вони приведуть, ти не знаєш, вказують тобі дорогу. Вже вечоріє і, витримавши бій, я повинен повертатися у свій цифровий світ, але все сиджу і сиджу на розтрісканій лаві, спершись ліктями на крихітний столик - у сутінках він уявляється Чорним квадратом. Вдивляюся в тіні на його металевому полотні: облуплені, напівстерті дощем і вітром, шорсткі шари фарби. Але усі кольори минулого наприкінці поглинаються чорним.               

- Я став пілотом, батько. Колись ти показав мені зоряне скупчення Плеяд у сузір'ї Тельця. Люди зможуть подорожувати, незважаючи на відстані, так ти сказав.                

Я зміг це зробити. Я був там.                

На світлині батько молодший, ніж я зараз, і дивиться так, немов щось сказати хоче. Наш діалог ніхто не перериває, тут дуже уважні слухачі, і дуже тихо, тому я продовжую говорити: про синтез числа, про цифрові кораблі, про свій політ і про світи, які мені відкрилися. Про зустріч у космосі і про свої страхи.                 

Числа народжуються десь, ми сприймаємо їх як даність, вигадав одного разу число, як образ. Вони крихкі і нематеріальні, але свідомість людини здатна перетворити образ в матерію, витягнути з нізвідки інформацію про хлопчика з кам'яного століття, і про батька цього хлопчика, і про його сестру. Про те, як народився хлопчик, як жив і як помер. Його ім'я. Без меж. І без загат. Світ став технологічним: сьогодні все на Землі "розумне", з будь-якого каменю можна зчитати інформацію. Штучний інтелект, хмарні простори… Але зірки, зірки як і раніше, такі далекі. Ми залишаємось прикутими до системи.               

- Розкажи мені про Синтез, - просить батько.                

- Складна, вимотуюча, завдовжки у роки, дорога, яку я ніколи б не зміг пройти один. Пам'ятаєш, у дитинстві я хотів доторкнутися до зірок, ти сказав - прибери відстань як перешкоду! Я виріс і зібрав команду. Вийти на світові технологічні корпорації нам не вдалося, а наша держава мала б більш спрямовано вирішувати проблеми хай-тек, грошей нам не дали. Тоді ми звернулися до громади міста. Невелике, просте і міцне корінням, поранене подіями століть - місто фінансово нас підтримало, люди, які тут живуть, в нас повірили.                 Не знаю, як сформулювати питання. Не можу підібрати слова, вони зникають, немов питання моє знаходиться поза часом, поза моїм життям. Я повинен щось змінити, тому що не можна так далі.                

- Розкажи мені про Синтез, - все ж просить батько.               

Розказую про невеличку лабораторію Чисел, яку розташували у техцентрі одного з хай-тек підприємств, вікнами вона дивиться на Дніпро. У місті є свій яхт-клуб, вітрильники пливуть по річці, я завжди шукаю їх поглядом, хочу дістатися на край землі, побачити справжній океан. Космічний океан схожий на земний - ті ж вітри, і бурі, і сонця, хмари, дощі. Згадую, скільки років ми заглиблювалися в основи фізики чисел і розробляли цифровий корабель. В основі Синтезу числа лежала системність: природні закономірності, покладені в основу кодів. Спрощення. Прочитання світу, як абстрактної структури чисел. Здається, Бог погодився з цим, подарувавши нам Синтез - людство рвалося до зірок, очікування науково-технічного прориву в створенні нових двигунів для міжпланетних кораблів затягнулося, потрібний був прорив в абсолютно іншій області.                

- Так ти зробив це?                

Місячне сяйво майстерно обкреслює межу переходу в тінь батьківського обличчя. Я вдивляюсь у чорні прорізи тіней на світлині й намагаюся схопити, утримати цей його погляд, що залишився мені у спадок. Здається, саме в глибині різаних тіней-ран криється щось важливе. Тіні наших тіней. Я так безжально роздираю поглядом нічний морок, що сама дійсність спотворюється під цим тиском і поволі просочується крізь щілини тіней, витікаючи за уявний горизонт світлини. Надчутлива, зникаюче-плинна структура часу: гаряча і в'язка кров стогне усередині тіла, дика, дика енергія.               

Крапля по краплі               

червоні               

тягнуться               

світові лінії              

так звучить кров.                

- Нас ніколи не сприймали серйозно, - говорю про здатність перевернути світ і дати імпульс новій технологічній революції. - Хоча країна продукувала унікальні інженерні послуги та продукти високої якості, за драйверами зростання ми стабільно посідали позиції десь серед «незрілих країн з високими ризиками». Плентались позаду Нігерії та Бангладеш. На одному з останніх економічних форумів хтось з глав держав, обговорюючи швидкість нашого економічного зростання, сказав про «гусеничний хід», ніби ми просуваємося повільно і ніколи не зможемо обійти розвинені країни. І ось ми заявили про Синтез числа і запуск першого цифрового корабля.                

-   Шалена гусениця спрямувалася до зірок, - посміхається батько.               

- Вони були іншими, цифрові кораблі. Здається, торкнеш незручно, і прозорий корпус не витримає і розсиплеться на місці. Всередині еластична "шкіра" (твоя друга шкіра) рясніє найдрібнішими численними датчиками, тактильними накладками спеціальних структур, що розшаровують наше сприйняття інших вимірів, так відбувається просторово-часове об'єднання людини із всесвітом. Я був пілотом першого цифрового корабля і знаю, як це, коли з'являється здатність сприймати світ як число: тепер всесвіт для тебе - одиниця, а ти - частина двох різних світів, земного й зоряного. Невизначений стан, що вимагає конкретики, хмара між світами. До капсули підведений невеликий пристрій, своєрідний варіант "Енігми", роль клавіатури для введення грають цифрові сітки-інтегратори - уловлююче поле, що вказує кораблю координати точки всесвіту. Існує далекий орієнтаційний порядок для хмари, він спрямовує тебе в потрібну точку – і ти на планеті Ерл, доторкнувся до неї поглядом. У цифровому кораблі ти сам - частина чогось більшого, ніж Земля.  

- А далі?                

- Роль дешифратора виконує людина, підбирає систему декодування для візуалізації зліпків цифр. Далі - Синтез числа на базі одного або декількох промислових модулів, відновлення повного об'ємного зображення об'єкту зі збереженням усіх його фізичних характеристик. Ніби просто. Всесвіт - зведення кодів і шифрів.               

Обличчя батька вже не розгледіти в темряві.               

- Всесвіт як число… - він мовчить, намагаючись уловити питання.                

- Так, цілісна глибока і багатовимірна реальність у глобальній системі чисел. Одиниця. Наші органи чуття переводять число в образ-світ, в якому ми живемо. Такі умови для життя. Як запис між рядків проявляється під дією тепла, так наша реальність проявляється під нашим поглядом, на дотик. Існує набір кодів. Щоб прибрати відстані, треба відштовхнутися від закритого кокона цифрової платформи Землі і стати відкритою вільною системою. Так гусениця перетворюється на метелика.                

Я не говорю, що числа живі, я говорю - з ними можна встановити зв'язок. Перевести простір і час із числового інформаційного пилу в образ.                

- Планета Ерл має синій пісок, завжди теплий. – каже батько, немов знає.                

- Синій пісок, два малинові сонця, що по черзі котяться по небосхилу, - продовжую.               

Цифровий зліпок планети Ерл був групою цифр: шістнадцять суцільних циклів, переплетених таким чином, що переведені з площини в об'єм, вони виглядали, як зграя риб. Десь віддалено цифровий зліпок можна порівнювати з фотознімком. Вони різняться в тому, що фотознімок не здатний до розвитку. Зліпок - податлива глина, з нього можна виліпити усе, що тільки можливе у світі, з якого він знятий. Розгорнути. Виростити. Відчути. Це як опанувати мову зірок за допомогою книги шифрів інформаційного поля. Ми зняли два десятки зліпків з різних планет.                

- Але чому, чому усі інші запуски цифрових кораблів тепер невдалі? Неначе навісили замок і встановили код, і усі підступи до нього також закодовані. І підступи до підступів теж. Штучний інтелект Землі не в силах зламати ці двері. Ми б'ємося о скелю, і здається, хтось спеціально перекрив нам доступ, показавши, що перший крок вірний.

Найсміливіші зірки вже засіяли небо. Кажуть, з висоти пташиного польоту це кладовище нагадує контурами раковину, що лежить на землі. Хрести тягнуться рядами-лініями, їх багато, і вони сходяться в одній точці, як і лінії справжньої раковини. Пам'ять - живий організм, що одного разу оселився в глибині свідомості і, немов інфекція, нескінченно тонкою міцною низкою образів і думок, скручених у вузли і точки, передається тим, хто йде за тобою.

Я нікому не говорив, але там, у глибині чисел, зі мною сталося щось. Немов живий/неживий простір подивився у відповідь; немов там була деяка сутність, надглибока фізична реальність, здатна до розуміння живого, древня, як сам світ і незалежна. Може, вона проявляється тільки під чиїмсь поглядом, немов перетікає, сочиться живе в неживе, і навпаки - співвідношення між частотами коливань усередині дозволяє існувати їй у межах якоїсь однієї системи залежно від того, дивляться на неї або ні. Але вона знає про тебе все, і про тих, хто стоїть за тобою, знає абсолютно все.

- Розкажи, - просить батько.

А що розказати? Я заглибився у квадрат, заповнений такою безліччю найдрібніших точок цифрового пилу, що вони, накладені одна на одну, давали суцільний чорний колір, він відбився на сітківці ока і наші технології змогли зафіксувати цей миттєвий знімок: величезний запущений світ-парк не нашого хисткого світу-тіні, що існує за рахунок нашого і наступає, і пожирає, і плескається біля наших ніг, за нашою спиною. І там я відчув цей погляд - навіщо я тут? Чого я хочу від зірок, в чому їх цінність. Мене запитували. А я і не знав, як складно відповідати на прості питання. У людства є все, чужого не треба. Нам нічого просити, хіба що пробачення. За все, що коється тут, на Землі.

- Батько, може, одного нашого бажання доторкнутися до зірок недостатньо? Може, є щось важливіше у світі зірок? Щось, що хоче, щоб все було добре у цьому світі?

Холодні тремтячі лінії місячного світла сповнені філософії білої лінії Шіле, далекі від холоду земного. По небу пливе вітрильник-хмара. За ним ще кілька білих точок. Батько умів ходити під вітрилом.

Днями стартує кругосвіт - подія для цієї землі, і для цих вод. Колись цю річку скувала гребля, яка робила майже неможливим будь-який рух: думки, вод, життя. Але тепер, тепер ця річка вільна, і жарко нагріті сонцем, її палеві береги сходяться на лінії горизонту в точці, немов і вони спрямувалися в кругосвіт, щоб опоясати собою усю кулю, рознести по світу цей втомлений колір землі: пам'ять і кров народу з усіма його стародавніми традиціями, жестами, кольорами і голосами. Щось невловимо голландське, грецьке, італійське, іранське, вірменське успадкувала вона від минулих тисячоліть, від тих, що пройшли тут. Рясно і щиро сходить глиняний цвіт-вир - примітивний символ свободи і волі.

Усі тепер можуть йти в кругосвіт, намагаючись уникнути певного місця і часу. Світ став простішим на тлі розвитку сучасних технологій. Без огорож. Без меж. А в палевій точці сходу вгадується чорна діра нескінченності. Вир. Попередній світ, збігаючий в точку. А може, майбутній, його ще принесе вітер.

Немає фізичної перешкоди для цифрових кораблів. Є перешкода усередині нас. Наші думки і наші вчинки стають лабіринтом, з якого немає виходу.

- Кладовище закрите, вільних місць давно нема, але ж бачите - везуть і везуть. - доглядач пропонує за гроші зміцнити і посилити огорожу, а за великі гроші може і розширити.

Розширити? Що він має на увазі? Тут геть нема землі, тільки глина. Сантиметри глини. Тисячоверстні роки-години-хвилини: зоряний пил, в патині-павутині приховані історії, долі. Пропонує купити двадцять сантиметрів вшир, глиняну палю. Безглуздо, дивно звучить, немов померлі люди - вугілля. Чорне золото: паломники, що прийшли сюди різними дорогами, їх тисячі, мільйони, думаєш, ніколи не вмістяться вони на такому крихітному клаптику землі, але усі вміщуються. Земля має свої чорні діри.

Але ми не на копальнях, розширювати не будемо. У нас є все. Нам чуже не потрібне.

Треба міцніше триматися один за одного, тоді залишать у спокої старе поховання, хоча скільки тих років - усього сорок чотири пройшло: легкому силуету батька, що йде. Таким він і залишився - молодим, у синій спортивній формі, тримає футбольний м'яч у руках. І якщо ніхто не бачить живу фігурку в глиняному малеві, це не означає, що її там немає.

Наче треба радіти - там, унизу, тимчасово отримали передих дорогі тобі люди. Їх не втиснули, не стерли з цієї землі завчасно. Але хтось інший опинився в заручниках, і від цього падають зорі.

Старе кладовище не оцифроване, це зараз загиблі живі сутності (за бажанням) зберігаються в модних цифрових конвертах десь у хмарних згустках енергії, чекають розшифрування в якомусь шарі майбутнього. Друге життя? Хто його знає. Ми живі, доки про нас пам'ятають.

Доки про нас пам'ятає хоча б хтось.

Хоча би один.

Але засипають могили сміттям. Забувають. Родичів немає. Можна стерти пам'ять і зробити новий запис-поховання - кладовище давно закрите, місць давно немає, але везуть і везуть, і все неосяжніша друга річка. Все більш прибуткова справа.

Крик, мовчазний ув'язнений всередині крик, вивертає моє тіло, перетворившись на Крик[1] на тлі криваво-червоного неба і пари людських фігурок. Стає криком як зброєю, як моментом вибору, Криком[2]-вихором вищих сил, що виплескує в простір твою форму.                

Напівзасипана брудом, зневажена кимось могила батька пливе серед світу високих технологій і штучного інтелекту. Серед зірок і всесвітів. Цінність одного життя, частки усього, вимірюється нами. Поки ми не зрозуміємо цього, ми не доторкнемося до зірок, Всесвіт не дозволить.               

Пливе в океані Корабель-Земля.                

Корабель-Земля, твої цифрові лад’ї загублені в хвилях, невже ти не бачиш заповітного берега? Невже не для тебе щоночі розпалюють вогонь у зоряній топці, все прискорюючи хід? Невже ніхто з тих, що піднявся на борт не відчуває цього пустинного руху? Де твоє вітрило?                

Але задраєні наглухо люки, компас збитий, немов ти не вільний, Корабель, завантажений вугіллям[3]

_________ 

[1] Картина Эдварда Мунка «Крик».

[1] "Театр жорстокості" - театральна концепція Антонена Арто, полягає в створенні нової театральної мови тотема, світла, крику і жестів, як простору, що впливає на психіку глядача звуковими образами.

[1] Вірш Рафаеля Альберті "Корабель, завантажений вугіллям".

 

 

 

Цифрові дощі часу

(Уривок із роману)

 

- Вони бачать?

- Ні.

- ...чують?

- Ні.

- Може, відчувають?

- Це ж не люди.

- Тоді не розумію, як можна знайти потрібне місце? Час - велике місто.

- Вони знають.

Зграя упевнено линула уздовж волокон простору-часу. Швидкості подовжніх і поперечних хвиль створювали ілюзію обертання кожного із зграй-ботів, збільшуючи небезпеку вибивання однієї одиниці з цілісності системи зграї. Насправді, так тільки здавалося, це був квазіефект.

Кожен з десяти зграй-ботів легко гасив розтягуючі і стискаючі зусилля волокон, реагуючи тільки на спалахи маяків симетрії - загальний орієнтаційний порядок, і він упевнено вів вперед.

Це були незвичайні роботи, кожен - згусток енергії, складений з енергетичних блок-точок, вузлів, об'єднаних силовими полями.

Руки-затискачі? Сервопривод? Механізм, що складається з сотень гвинтиків, пружинок, коліщаток і шестерень, балансирів і стержнів? Все у минулому.

Енергетичний робот - не купа металу. Дуже тонка робота, при найближчому розгляді зграй-бот - хаотично накидані один на одний вузли і петлі. Енергетичні, зрозуміло.           

Петлями, силові вихори.

Перехлестом, скручуваннями, накидом.

Кожна точка-вузол, як підкована блоха, несе на собі матрицю - частину завдання. Разом - енергетична зграя. 

Тільки так, тримаючись разом, роботи зграї (зграй-боти) могли досягти мети. Це не був рух в звичайному розумінні - все відбувалося покроково, ривками. Нескінченність ривків зливалася в стрімкий рух уздовж енергетичних ліній просторово-часового континууму.

Кожен ривок - немов проектування на просторові структури, відображення і перенесення точок удалину згідно із законами перспективи.           

Кожен ривок - розбивання симетрії, чередування особливих деформацій зрушення і розтягування, що викликають математичні образи вузлів…

ривок –

...перенесення площин симетрії… відображення…

...комбінація, плавний рух, масштабування…

ривок –

...поворот - зрушення по радіусу – масштабування, проекція…

...поворот - зрушення по радіусу – масштабування, проекція…

...поворот - зрушення по радіусу – масштабування, проекція…

Об'єм розсипається площинами,

            кожна з яких - пряма,

вона дробиться на точки,

            і в кожній - безліч векторів. 

Симетрія симетрій - суть Всесвіту, вузликова в’язь різних рівнів - плете Старенька (не смерть, не смерть), Старенька-час своє полотно - відносність цілого і частини.

Та усі вони старі. Занадто довго затрималися у цьому світі.

- Зграя працює на Базеля, зараз він - основа.

- Пустушка!

- Він просто не такий, як усі.

Роберт втомився щось доводити. Так, наш проект геть провалився, тож роздирайте мене на шматки! Йому все одно. Він не пробачив би собі бездіяльності, як не пробачили б усі! Потім, не зараз. А зараз він зробив усе, що хотів, хоча б раз у житті був собою. І більш за усе на світі йому хотілося почути - знайшлася! Знайшлася!

Час - це біль і самотність, таємниця, що випадково відкрилася йому.

Здається, він плаче? А нікому ніякої справи. В усьому Всесвіті є тільки він і його дочка.

Ніколи. Ніколи більше він не залишить своїх рідних. Життя немислиме без них.

Ніколи. Ніколи більше він не вирішить, що є щось важливіше, ніж близькі йому люди.

Скільки буде сил, йтиме поряд з ними.

Треба любити життя. Встигнути любити це

            вельми крихке життя.

Тепер план здавався наївним - знайти людину в просторі, як можна? Звичайну людину знайти, у якої немає всіляких технічних штучок в руках. Як можна? Силою думки, силою інтелекту. Як можна?

А тоді все здавалося можливим. Тому що він вірив, хотів, щоб так було. Напевно, так буде колись, коли повірять усі. І це питання часу.

Вже ніхто не докоряв в тому, що він змінив програму. Сенс докоряти? Все покотилося до біса.

-   Послухайте, мені дуже шкода. Але шанс є, він не дорівнює нулю.

Роберт приречено дивився на екран, зв'язку з ботами не було.

Досі не було. Він знав, у зграї проблеми сумісності, якщо так можна назвати посилення загального фону за рахунок послаблення індивідуальності кожного.

Залишалося чекати. 

А в цей час

десь там

Мільйони років спалахують світанки і гаснуть заходи у Всесвіті - хтось грає свою нескінченну фугу. Гра зберігає в собі стільки можливостей! Прихованих, або вже оцінених. Гра вимагає техніки, хтось напрацьовує її - варіює темпами, намагається передчути кожен рух. Легкість, витонченість, вивіреність звуку - це в ідеалі, до нього і прагне.

Цікаво - свідомість в прискореному темпі куди цікавіше світи придумує, ніж в повільному. Але кожен світ завжди з'являється несподівано.

Він - Інтегратор.

Він чує все.

Він бачить.

Він знає

все. Що тільки може існувати (реально, віртуально, матеріально, фонічно, концептуально, процесуально і так далі) - його територія, нехай невелика, його мотив. Всесвіт.

Інструмент.

Грай!

Життя спалахує - згасає. Спалахує. Згасає. Спалахує. Так народжуються звуки його нескінченної фуги, неясні контури на метриці звичного простору, що створюють власні фант-відтінки і фант-полутони.

Сонно дивиться на світанки, і проводжає заходи. Не здригається, не жалкує, не схлипує. Не любить. Не вірить.

Грає.

Може, хоче позбавитися від самотності?

Випадковість виникнення звуків закономірна, він і прагне до максимального хаосу. Але при цьому обов'язково шукає точку опори - розставляє акценти. Інтегратор.

Чи багато потрібно одному хмарному Я? Всього один інструмент. Один Всесвіт.

Його бажання скупі - побачити б.

Почути б.

Дізнатися.

Обійняти неосяжне.

Шумовий планктон (чи бруд, або цифровий спам, можна назвати його як завгодно, суть не зміниться) росте повільно. Дуже повільно. Залишковий звук життя.

Народжуються хмарні простори - сильна жорстка правда, навколо якої незмінно виникає брехня, шорсткості, світи відображень. Багатоярусні, шаруваті.

Тонка грань між. Щонайменший збій - і реальність стає ілюзією, робить (не звук, стогін) фон, осідаючи порожнім і безмовним пилом. Залишаються темрява і тиша.

Майбутнє руйнується.

Майбутнього немає.

Будь-який звук (світ), спалахнувши, гасне рано чи пізно, він не може звучати вічно. Завершальна фаза як хвіст комети може розтягнутися на тисячі і тисячі років, і породжувати фон, забруднюючи півсвіту. Тоді треба просто зняти звук, що відпрацював. Навіть якщо це ціла галактика з її структурною поліфонією. Погасити. Розпочати наново з чистої ноти.        Він чекає.

У одній з сонячних систем

            якийсь з мільйонів галактик, далекій, ледве помітній,

інформаційний простір породжує цифровий спам. Життя саме себе губить (не можна працювати тільки на посилення, а стабілізація?) Це ясно, як спалах Нової. Життя руйнується не від розтягання в просторі, а від сил, що стискають його, відбувається стискання простору. Суть-відображення, усі забувають про нього. Інформаційний простір породжує інформаційний кокон.

Майбутнє руйнується.

Майбутнього немає.

Причину поміняли місцями із слідством. 

А що для нього чиєсь життя? Енергетичний планктон. Живляча суміш. Всього один ковток - він з новою силою стане грати

свої емоції, почуття. 

Рух, пам'ять. 

Волю. 

Це мистецтво - створювати світи, щоб народилася мелодія всього. 

Зграя йшла вперед

Пульсував океан енергії. Просторово-часова тканина навколо планети видавала відмінний звук, який, ну може, трохи, породжував фон. А може, це було усього лише випереджаюче представлення.           

Проникнути в структуру часу можна було тільки через інформаційний канал. Цілісність просторово-часових волокон знаходилася в прямій залежності від стану інформаційного простору - десь там формувалися зв'язки. Дуплети. Події, події, події. Поляризація подій. Тимчасові ланцюжки, що стрімко вислизають удалину.

Петля - перехоплення - накид… петля - перехоплення – накид…

Думка - дія - подія… думка - дія - подія…

Життя саме створює час і вплітає його в просторове полотно. Так завжди було, є, так завжди буде.

Немов пліт в океані, зграя рухалася неспішно. Упевнено рухалася на хвилях просторово-часових волокон.

            ...вперед…

                        і вперед…

до нової мети.

Десь народилася дитина. І перший крик, зачепившись за мить, увірвався в простір. 

…Що, дитятко, з'явилося на світ? Прошу в клуб життя і смерті, - Старенька зітхає. - Це нитка. Просторово-часова. Петлю накидаєш, перехоплюєш, затягуєш, і ось він - вузол. Дужки, в яких життя. Зрозуміло? Тепер сам. В'яжи перший свій вузол, затягуй міцніше, души. Це твоя душа.     

Миготять спиці, стрілками циферблату, перебирають вузлики, від маяка до маяка. 

...вузлик до вузлика, вузлик до вузлика… 

...не квапся, не квапся… - буркоче Старенька, - квапитися нікуди. 

Час все штовхає

до краю, до краю.

Вологі легені

рве,

не устигаю

диханням

життя зберегти.

Там десь, там –

життя, хмарою тане,

увись рветься

і тане.

І треба іти.

А час все тихенько - до краю,

до краю.        

Треба

від кожної миті

що-небудь на пам'ять

узяти,

від кожного крику

що-небудь на пам'ять.

Не встигаю.

Падаю. Встаю. Падаю. Встаю.

Не встигаю.

Падаю. Встаю. Падаю. Встаю.

Не встигаю.

Що таке майбутнє?

Людство накопичує інформацію, ускладнюючись з часом, немов прагне до невідомої мети. "Природа боїться порожнечі", говорили стародавні люди. Ми концентруємо енергію в точці-свідомості, пробуджуючи в нім ядерний потенціал. Спрямовуємо цей викид вперед і творимо майбутнє. Кожна мить часу - великий маленький вибух, що породжується нами. Великий маленький вибух нескінченної фуги.

Наша мета - майбутнє, тому воно є.